Escritos : El Pescador

El rico industrial del Norte se horrorizó cuando vio a un pescador del Sur tranquilamente recostado contra su barca y fumando una pipa.

-¿Por que no has salido a pescar?- le preguntó el industrial.

- Porque ya he pescado bastante hoy- le respondio el pescador.

- ¿Y por qué no pescas más de lo que necesitas?- insistió el industrial.

- ¿Y que haría yo con ello? - preguntó a su vez el pescador.

- Ganarías más dinero.- fue la respuesta. - De ese modo podrías poner un motor a tu barca. Entonces ganarías lo suficiente para comprarte unas redes de nylon, con lo que obtendrías más peces y más dinero. Pronto ganarías para tener dos barcas y hasta una verdadera flota. Entonces serías rico...como yo.-

- ¿Y que haría entonces?- preguntó de nuevo el pescador.

- Podrías sentarte y disfrutar de la vida.- respondió el industrial.

- ¿Y que crees que estoy haciendo en este preciso momento?- respondió el pescador.


(cuento de autor anónimo, compartido en tierras ecuatorianas)

Notas : El mate

El mate no es una bebida.

Bueno, sí. Es un líquido y entra por la boca. Pero no es una bebida.
En este país nadie toma mate porque tenga sed. Es más bien una costumbre, como rascarse.
El mate es exactamente lo contrario que la televisión. Te hace conversar si estás con alguien, y te hace pensar cuando estás solo.Cuando llega alguien a tu casa la primera frase es "hola" y la segunda "¿Unos mates?".
Esto pasa en todas las casas. En la de los ricos y en la de los pobres.
Pasa entre mujeres charlatanas y chismosas, y pasa entre hombres serios o inmaduros. Pasa entre los abuelos de un geriátrico y entre los adolescentes mientras estudian .
Es lo único que comparten los padres y los hijos sin discutir ni echarse en cara.
Peronistas y radicales ceban mate sin preguntar. En verano y en invierno.
Es lo único en lo que nos parecemos las víctimas y los verdugos. Los buenos y los malos.


Cuando tenés un hijo, le empezás a dar mate cuando te pide. Se lo das tibiecito, con mucha azúcar, y se sienten grandes. Sentís un orgullo enorme cuando un esquenuncito de tu sangre empieza a chupar mate. Se te sale el corazón del cuerpo. Después ellos, con los años, elegirán si tomarlo amargo, dulce, muy caliente, tereré, con cáscara de naranja, con yuyos, con un chorrito de limón.
Cuando conocés a alguien por primera vez, te tomás unos mates. La gente pregunta, cuando no hay confianza: ¿Dulce o amargo?
El otro responde: -Como tomes vos.
Los teclados de Argentina tienen las letras llenas de yerba.

La yerba es lo único que hay siempre, en todas las casas. Siempre. Con inflación, con hambre, con militares, con democracia, con cualquiera de nuestras pestes y maldiciones eternas. Y si un día no hay yerba, un vecino tiene y te da. La yerba no se le niega a nadie.
Éste es el único país del mundo en donde la decisión de dejar de ser un chico y empezar a ser un hombre ocurre un día en particular.Nada de pantalones largos, circuncisión, universidad o vivir lejos de los padres.
Acá empezamos a ser grandes el día que tenemos la necesidad de tomar por primera vez unos mates, solos.
No es casualidad. No es porque sí. El día que un chico pone la pava al fuego y toma su primer mate sin que haya nadie en casa, en ese minuto, es porque ha descubierto que tiene alma. O está muerto de miedo, o está muerto de amor, o algo: pero no es un día cualquiera.
Ninguno de nosotros nos acordamos del día en que tomamos por primera vez un mate solos. Pero debe haber sido un día importante para cada uno.
Por adentro hay revoluciones.
El sencillo mate es nada más y nada menos que una demostración de valores...
Es la solidaridad de bancar esos mates lavados porque la charla es buena, la charla, no el mate.
Es el respeto por los tiempos para hablar y escuchar, vos hablás mientras el otro toma y viceversa.
Es la sinceridad para decir: - ¡Basta, cambiá la yerba!
Es el compañerismo hecho momento.
Es la sensibilidad al agua hirviendo.
Es el cariño para preguntar, estúpidamente, ¿Está caliente, no?
Es la modestia de quien ceba el mejor mate.
Es la generosidad de dar hasta el final.Es la hospitalidad de la invitación.
Es la justicia de uno por uno.
Es la obligación de decir "gracias", al menos una vez al día.
Es la actitud ética, franca y leal de encontrarse sin mayores pretensiones que compartir.
Ahora vos sabes, un mate no es sólo un mate...

¿Calentás el agua?

Acercamiento al mundial de Sudáfrica

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Relatos en imágenes:

"Acercamiento al mundial de Sudáfrica"

Prosa poética de Jorge Luis Borges: Juan Lopez y John Ward

Les tocó en suerte una época extraña.
El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos. Esa división, cara a los cartógrafos, auspiciaba las guerras.
López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward, en las afueras de la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer el Quijote.
El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en una aula de la calle Viamonte.
Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel.
Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen.
El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender.


Los Conjurados, 1985.

Música recomendada : Gene, Olympia

Si existieron bandas con mala suerte, Gene es la que más sobresalta. Estos chicos nacieron allá por 1994, en plena época del surgimiento del Brit-pop. Ni bien comenzaron a demostrar y a tocar lo que sabían, apareció la primera etiqueta que los hizo ser observados, bajo una mirada crítica y ciertamente desconfiada. The Smiths ya eran casi un símbolo del indie y estos chicos de Gene, sonaban tan parecidos, que cada paso que daban, se los acusaba de copiar: hasta los estilos para tocar un instrumento. Es cierto que a veces, utilizaban ciertas manipulaciones con la prensa a lo Morrisey, sacando provecho de esto, pero lógicamente, atrás de ello se venía una avalancha de críticas. Estuvo todo tan ampliamente visto con miradas escépticas, que nunca se pudo disfrutar la armonía, letras y música que Gene ha dejado como legado. Si hay que darles crédito es por su persistencia a evitar querer ser comparados con tanta oleaje musical; tantas idas y vueltas, separaciones, dudas y cuando comenzaron a construir su edificio, viene un Huracan de Brit-pop, mezclado de Oasis y Blur. Dejemos de lado un poco las frustraciones evidentes y vamos a dedicarnos a su música.

Siempre serán una banda de culto, ya que los seguidores alrededor del mundo, son una especie de clan que se mantiene afuera y silencioso, esperando ser redimidos por esta gran banda del indie. La grandeza y sufrimiento líricos dejan ser ver un Martin Rossiter a veces asfixiado y otras veces tan tranquilo de consciencia que seguirán confundiendo a los inapropiados merecedores de esta gran, que decimos gran, grandísima banda llamada Gene.

Eviten creer que todo se ha escuchado y creado en la música, y duerman tranquilos.

Nos regalan "Sleep well tonight":

Información:

Origen:

• Inglaterra , 1993

Estilos:

• Brit-pop

• Indie,

• Alternative rock,

Miembros:

• Voz y lider: Martin Rossiter

• Primera guitarra: Steve Mason

• Baterista: Matt James

• Bajista: Kevin Miles

Discografía:

• 1995, Olympian

• 1994, Drawn to the deep end

• 1999, Revelations

• 2000, Rising for sunset, En vivo

• 2002, Libertine

Prosa : América

En las promiscuas orillas de los océanos, se desgarran las rubias playas como huellas;
Las dispersas banderas se enrolan y tiñen la tarde,
(Flotan en el cielo como un severo dictamen)
Roja y negra tierra se aniquila en los desiertos;
Las oprimidas montañas en sucesión caminan y se desparrama la llanura como el agua en un patio;
Del viento siempre afloran rumores de dioses, y entran en la hondura confusa de la selva,
y tropiezan con la distraída piedra que ansía pirámide;
Se arrastra el río lleno de tiempo, y sotierra como la espada en la carne.
En alguna costa el mar es un sortilegio febril de caracoles y espuma.
Indiferente a la perplejidad del oro, el hombre se pierde en este vergel infinito.

Notas : Egocentrísmo en los países

Aquella exagerada exaltación de la propia personalidad, hasta considerarla como centro de atención y actividades generales, se manifiesta propiamente con el dicho "Egocentrismo". Vamos a acercarnos un poco más y haremos una referencia acerca del "Narcisismo", sin acotar términos psicológicos, este término corresponde a la excesiva complacencia en la consideración de las propias facultades u obras. Ahora bien esta tipo de comparaciones se pueden dar a conocer en comportamientos en los seres humanos y podemos analizarlos también en cuanto a países nos referimos. Lógicamente existen con personalidades propias y carentes de estas cualidades, pero si hay algo que se mantiene inmune es el orgullo. Aquella propiedad que también puede asimilarse con la "Vanidad" y el exceso de estimación propia, y otras tantas veces es disimulable por nacer en causas nobles y justas.

Imaginemos una persona cuyo ser se destaca por su egocentrismo, narcisismo y orgullo e ignora tener estas facultades: se encontrará siempre un escalón más arriba que el resto y hasta hará pertenecer a diferentes grupos dentro de uno solo, por no decir que incluirá a todos "dentro de una misma bolsa" ya que acepta indefectiblemente que son inferiores, no puede reconocer que no todos son como él.

Imaginemos un país y similares características: automáticamente ya tenemos una imagen de una bandera de color rojo, blanco y estrellas, cuyo slogan es "libertad".

Exacto...

Estamos en el mismo canal, por lo tanto, este país, o un ciudadano nos podrá contestar la siguiente duda:

¿Porqué son ellos todo América? ¿Porqué son ellos únicamente Americanos?

Hace poco un amigo y colaborador de este sitio, nos contaba acerca una travesía que realizó por Sudamérica y Centroamérica, finalizando allí su viaje emprendedor únicamente de aventura y conocimiento, en busca de felicidad. Conoció un ciudadano Norteamericano, el cual se encontraba en viaje, también, y al establecer un diálogo no tan fluido, de mutuo respeto, se desvirtúa cuando le consulta:

- ¿De dónde eres?

- De América, EE.UU.

No tan sorprendido, dice:
- Yo también soy de América.

Este, realmente sorprendido y hasta curioso, el Norteamericano, consulta:
- ¿Oh, sí? ¿De que parte?.

Muy seguro se explaya:
- De Argentina, yo también soy Americano.

Sin entender, termina por retirarse a lo mejor con el orgullo dañado...

Poesía : Espinas

Este suelo que se quiebra,
y el andar que se rezaga,
esta daga que me hiere
con colmillos de culebra.

Las punzantes espinas me adormecen,
tiemblo al compás de ellas,
acudo a mis sentidos
atemorizado, que me despiecen.

Me entrego a la danza divina,
la puerta estaba abierta,
todos somos invitados,
¿Cómo negarse a una doctrina?.

Aquello resultaba propio y ajeno:
La sangre llevamos dentro
cuando el aire nos rodea
Ahora, ¡ Me pertenece este dulce veneno !

Estos senderos que destruyen
son simples versos de esta poesía
oraciones de nuestras plegarias,
déjame dormir en tu sombra.

Poesia : Hacerte Mujer

Cada vez que te veo
Tu mirada cautiva la mía
Con un simple pestañear
Mis pupilas titilan
Al unísono de mi sediento corazón

Sólo quiero sentir tus manos
Sentir tus besos
Tu piel y caricias
Tu cuerpo y tu suspirar
Quiero hacerte mujer
Esta noche, aunque sea sólo una noche

Tu sonrisa despierta la mía
Después de estar
Tanto tiempo dormidas
Tus palabras jolgoriosas
Llenan de melodías mis oídos
Canciones que me hipnotizan y conducen
Hacia el camino de tu boca
Dulce, esponjosa.

Ganas no me faltan
Para susurrarte besos por todo tu cuerpo
Y acariciarte las mullidas mejillas
Abrazarte toda la noche
Como si fueras un ángel caído del cielo
El cual debo proteger
Llenar de mimos y besos
El deseo de comer tu boquita de caramelo
Es tan fuerte y pasional
Como tu reir y andar
Solo quiero sentir tus manos
Sentir tus besos
Tu piel y caricias
Tu cuerpo y tu suspirar
Quiero hacerte mujer
Esta noche, aunque sea sólo una noche

Notas : La caridad de algunos libros

Practicaré una mínima observación sin vuelo científico y alentada por el prejuicio: ávido, el presente de la desaforada concreción del yo, de los innumerables Zarathustras que pueblan el orbe, de las alquimias, de las salvaciones, y quimeras, no se permite escamotear en la invención de las supersticiones. Una de ellas –no menos lastimeras que las otras- es la vanagloria del éxito. Este espécimen de la más silenciosa vulgaridad, invade al hombre de edad temprana e insinúa una perpetua estancia. El éxito es, al final del camino, una mera fe moderna. Los predicadores del buen vivir profesan aquella fe y la veneran como un dios resentido. Encienden velas y aromatizantes en su honor y codician su presencia eterna. Ese desparpajo de pensamiento –por no decir de conocimiento- es transmitido con evidenciada obviedad, en millares de libros, que atiborran anaqueles propios en las librerías de moda, y en conferencias populosas. Escriben y hablan con la retórica incondicional de un político, con la diferencia de que la prédica de aquellos es aprobada con indulgente fanatismo. Insinúan el éxito del espíritu y hacen bandera de semejante abstruso, pero no menosprecian el éxito económico y social. Iré más lejos: sospechan que los dos últimos son el preciso camino para llegar al primero. Así forjan una teoría extraña pero verosímil.

Seguiré con esta superflua inquisición; todas esas páginas de tedioso halago hacia el lector y hacia sus disimuladas virtudes pueden resumirse a dos postulados, a saber: el primero pretende evocar –acaso sin quererlo- a una vieja negación de la materia, con vestigios del idealismo de Descartes, en la cual hay una sola voluntad y es el incuestionable yo, toda circunstancia y situación sucede por nuestros deseos. Solo debemos ansiar el oro para tenerlo. La segunda, que puede provenir de la primera, corresponde a creer que no existe el conflicto externo, solo el yo provoca su propio conflicto y solo el yo puede destruirlo. Le prometo al lector que no sugieren más recetas que estas dos baratijas, que repiten ad nauseaum para justificar trescientas páginas. Las teorías –insistir en la utilización de esta palabra injuria a la ciencia- se refutan por la simple causa de ser impracticables. Quien las persigue religiosamente colisionan con la solidez de la realidad.
Como un famoso escritor dijera, ya se me cansó la discordia. También prometo, ya que nada cuesta hacerlo, no volver a hablar de estos libros.

Fuente: Panoramica Del Observador, Jose I. Alonso, nos reservamos los derechos.

Escritos, Poesia: Tesoros de Silvina Ocampo: " Al rencor"

Para no desviar el camino, decididamente dejaremos las siguientes palabras de Jorge Luis Borges al referirse a la pluma de su amiga, Silvina Ocampo:
"Como el Dios del primer versículo de la Biblia, cada escritor crea un mundo. Esa creación, a diferencia de la divina, no es ex nibilo; surge de la memoria, del olvido que es parte de la memoria, de la literatura anterior, de los hábitos de un lenguaje y, esencialmente, de la imaginación y de la pasión. [...] Silvina Ocampo nos propone una realidad en la que conviven lo quimérico y lo casero, la crueldad minuciosa de los niños y la recatada ternura, la hamaca paraguaya de una quinta y la mitología. [...] Le importan los colores, los matices, las formas, lo convexo, lo cóncavo, los metales, lo áspero, lo pulido, lo opaco, lo traslúcido, las piedras, las plantas, los animales, el sabor peculiar de cada hora y de cada estación, la música, la no menos misteriosa poesía y el peso de las almas, de que habla Hugo."
A relamerse con el siguiente encanto perpetuo:

"Al rencor":

No vengas, te conjuro, con tus piedras;
con tu vetusto horror con tu consejo;
con tu escudo brillante con tu espejo;
con tu verdor insólito de hiedras.

En aquel árbol la torcaza es mía;
no cubras con tus gritos su canción;
me conmueve, me llega al corazón,
repudia el mármol de tu mano fría.

Te reconozco siempre. No, no vengas.
Prometí no mirar tu aviesa cara
cada vez que lloré sola en tu avara
desolación. Y si de mí te vengas,

que épica sea al menos tu venganza
y no cobarde, oscura, impenitente,
agazapada en cada sombra ausente,
fingiendo que jamás hiere tu lanza.

Entre rosas, jazmines que envenenas,
¿por qué no te ultimé yo en mi otra vida?
Haz brotar sangre al menos de mi herida,
que estoy cansada de morir apenas.


Fuente: Creditos a quien corresponda.

Musica recomendada : Peter Yorn & Scarlett Johansson , Break up

No es otro de los casos de una famosa actriz de la pantalla que aburrida se anima a los dotes de la musica, estos chicos ya venian arrimandose a las puertas auditivas de la mano de M. Ward y She & Him (Zooey Deschanel). Ya la presencia del primero nos garantiza pureza: un diamante en bruto. Teniendo todos los ingredientes y la receta cuasi-perfecta, Peter Yorn y Scarlett Johansson prueban, bandeja en mano, complacer los paladares exquisitos.

Este disco tiene sus idas y vueltas, que finalmente puede resumirse en unas lineas. Basicamente Peter Yorn tenia grabado este disco en el 2006, pero recien fue promocionado en el 2009 justo unos meses despues de su disco solista Back & Fourth. Junto a su compañera de duo Scarlet Johansson habian hecho un tapa-borrador de un disco de covers de Tom Waits haciendo sombra del gran disco de She & Him, Vol. 1. Alli interviene la mano magica de M. Ward y termina de pulir algo que parecia ser un hobby. Empieza a trabajar la voz, algo ronca, de Scarlett, superando sus discos solistas, y todo termina en algo mas alla que una primera impresion: un disco motivador por voces y ambientes enlazados que atrapan a cualquier desprevenido, haciendo de este lugar algo tan apacible y acogedor.
A continuacion, podran escuchar "Blackie's Dead":

Fuente: Panoramica Del Observador, Adrian J. Messina, nos reservamos los derechos.

Escritos : Breve cuento de Franz Kafka , El paseo repentino

Cuando por la noche uno parece haberse decidido terminantemente a quedarse en casa; se ha puesto una bata; después de la cena se ha sentado a la mesa iluminada, dispuesto a hacer aquel trabajo o a jugar aquel juego luego de terminado el cual habitualmente uno se va a dormir; cuando afuera el tiempo es tan malo que lo más natural es quedarse en casa; cuando uno ya ha pasado tan largo rato sentado tranquilo a la mesa que irse provocaría el asombro de todos; cuando ya la escalera está oscura y la puerta de calle trancada...

...y cuando entonces uno, a pesar de todo esto, presa de una repentina desazón, se cambia la bata; aparece en seguida vestido de calle; explica que tiene que salir, y además lo hace después de despedirse rápidamente; cuando uno cree haber dado a entender mayor o menor disgusto de acuerdo con la celeridad con que ha cerrado la casa dando un portazo; cuando en la calle uno se reencuentra, dueño de miembros que responden con una especial movilidad a esta libertad ya inesperada que uno les ha conseguido; cuando mediante esta sola decisión uno siente concentrada en sí toda la capacidad determinativa; cuando uno, otorgando al hecho una mayor importancia que la habitual, se da cuenta de que tiene más fuerza para provocar y soportar el más rápido cambio que necesidad de hacerlo, y cuando uno va así corriendo por las largas calles, entonces uno, por esa noche, se ha separado completamente de su familia, que se va escurriendo hacia la insustancialidad, mientras uno, completamente denso, negro de tan preciso, golpeándose los muslos por detrás, se yergue en su verdadera estatura.

Todo esto se intensifica aún más si a estas altas horas de la noche uno se dirige a casa de un amigo para saber cómo le va.

Fuente: Ciudadeva, Panoramica Del Observador.

Líderes mundiales de jóvenes.

(Click en la imagen para ver)

Relatos en Imágenes.

Niños que juegan a ser grandes, otros no tan niños, juegan a ser adultos exploran el camino de la vida con la inocencia que los acompaña. Pasan por alto que el futuro no lo conocen pero van a vivir en el y las fotografías roban un pedacito de aquel futuro que hoy se transforma en pasado.
Estos niños: ¿Que querían ser cuando fueran grandes ?

Fuente: Panorámica Del Observador, nos reservamos los derechos.